Das Leben gilt für alle
José Saramago, Das Memorial
A man will give up almost anything except his suffering
John Cleese
Scheiße verwischt sich unbemerkt die Mama am Telefon, und dann ist besetzt für mehr als zehn Minuten und mitgezählte fünfundzwanzig Rückrufversuche, ›der Teilnehmer kann Ihren Anruf derzeit nicht entgegennehmen‹, die Teilnehmerin erst recht nicht, dann erwischst du sie endlich, es ist eh alles ok, was auch sonst, und sie hat gar nichts bemerkt und mit der Christl und dem Gerhard geredet tüdldüü derweil dich Schweißausbrüche heimsuchen. Es geht soo tief! Hätte man dir vor drei Jahren von derartigen Situationen erzählt, du hättest es nicht für möglich gehalten, wie denn auch, und jetzt sitzt du beim Pristovnik, vor dir eine saftige calzone, und du solltest und möchtest laut herausheulen, aber es hängt, lange noch.
Ach könntest du dir doch diesen einschießenden und stockenden Tränenschwall einfach hinausschneuzen, so bauerschneuzerhaft, wie beim Joggen. Aber nein, er bleibt dir zwischen Augen und Wangenbein, diffundiert sich auch nicht weg, bleibt dir hängen wie ein hochsteigender Nießer, der es nicht zur befreienden Explosion gebracht hat, da magst du nochsosehr in die Sonne oder sonstwo ins Helle (into hell) schauen, er bleibt mit diesem passiven Schmerz, der nicht wehtut aber dunkeldumpf nicht und nicht herauskann.
Wann ist das endlich vorbei. Kein Fragezeichen, es ist müßig, und das Vierte Gebot gilt, wie das Leben, für alle.
Das Sterben auch. Man, woman, mothers.