derhamhmichts
Thomas Bernhard, Frost (1963)
Suhrkamp Taschenbuch 47, erste Auflage 1972, Seite 128
Bei diesem Wort (Wort?! – ein Wortungetüm, wie ein Katafalk, wars) angelangt, konnte er in der Sauna endgültig nicht mehr weiterlesen. Kalter Krematoriumsschweiß schoss aus seinen Poren, nur hinaus, schnell hinaus.
Wie zur Bestätigung kamen genau in diesem Moment acht alte Männer herein, graubrustbehaarte Alemannenmännchen, nahe am Austrocknen schon alle, vor dem Eintreten dem Antreten zur angeblich freiwillig erzwungenen dunstaktiven Passivität schon ausgedörrte Zwetschkenkramperln alle, und sie schwätzten, wie esch sich gehört.
Und am Himmel, der an nichts grenzt, also nicht ist, kehrten die Saatkrähen heim von ihrer Tagesarbeit zu den Rheinauen.