Ob ich denn nicht wisse, dass der Bahnhof St. Michael ein-hun-dert-fünf-zig-Jah-re! alt sei, alles Bleirohre!, japst das in der offenen Häusl- mit offenem Hosentürl dastehende Männlein im Radlerdress (Phänotyp Herbert K.: kleinwüchsig, leptosom) hektisch über die Schulter (ganze vier Pissoirs, eines davon sogar für Die Kleinen, hingen für sein aktuelles Bedürftnis an der Wand), wie ich, noch ohne es zu verdächtigen oder gar zu adressieren, mich halblaut darüber wundere, dass das Wasser beim Waschbecken aufgedreht ist, selbstverständlich drehe ich es sogleich ab, und schon setzt der Protest ein. Das sei doch allgemein bekannt, sowas wisse man doch, ich solle mir nur einmal die Zustände in Graz und Wien anschauen, die Altbauten, wie es da um die Wasserrohre bestellt sei (ja, es sagt tatsächlich bestellt), alles Blei, und alle werden sie dort vergiftet, systematisch.
Ich also auch. Dabei würden uns die schlauen Kleinen retten.
Hören wir mehr auf einander.