mein arzt rät mir immerzu zum rauchen. seinen ratschlägen fügt er hinzu:
„rauchen sie, mein freund, sonst raucht ein anderer an ihrer stelle!“
erik satie
das wäre jetzt wirklich meine letzte zigarette gewesen.
italo svevo (dem selbige am sterbebett von seinem arzt verweigert wurde; kolportiert)
beim hinausgehen aus der trafikbox im haus schält er sich aus den zeitschriften, der schüchterne, etwas blutleere junge mann mit den für sein alter sehr höhligen scheuen schwarzen augen und den vergeblich gezähmten wuscheligen haaren. mit knochigen fingern seine beinahe unhörbare stimme nicht wirklich unterstützend scheint er sich ein herz zu nehmen: guten tag äh, ich bin von äh marlboro, darf ich sie äh fragen, ob sie äh rauchen?
man würde zu recht als herzlos bezeichnet, würde man da nicht aus mitleid mit äh ja antworten.
herzlos verlasse ich die trafik. der knochenmann zündet sich eine an und nimmt einen rückzug. wieder oben plagt mich das gewissen und ich nehme mir, saties arzt im sinn, fest vor, endlich mit dem rauchen zu anzufangen.
jetzt geht es mir besser.