Als Jugendliche haben wir in der Schwechater das Futspiel gespielt: jeder, reihum, musste fut sagen. Einzige Regel: lauter als der Vorredner. Ein mal langsames, mal schnelles Crescendo, das, je nach (damals noch völlig – wir haben sowas nicht gemacht! – komalos) angetrunkenem Mut im unteren Fortebereich endete. Oder eskalierte (aber da war ich nicht dabei): Einmal nämlich ist der Flapp auf den Tisch gesprungen und hat den ewigen Futschreiweltrekord aufgestellt, ewiges Lokalverbot inklusive, wie es sich gehört. So ist sie, die spätpubertäre männliche Jugend.
Morgen: Literarisches, wieder